Mutter

mein Geburtstag erfüllt sich
mit Tränen innigen Lichts
verblasste Wunden
die vielen Lügen gegen meine Mutter
für dies ungewollte Kind
zerfurchte Hände, die schöner sind
als heilige Gesänge

sie schreibt Glückwünsche von Seneca
knotet Pakete mit Büchern
aus Transilvania
legt ihr weniges Geld in Postkarten
bäckt Blätterteilchen und Honigplatten
tütet französischen Wein
samt Becherverein

allein und ohne Freunde lebt sie
gleich mir aus schierer Phantasie
ihr Lichtlein brennt wo Besserwessies hetzen
ihre klassische Musik erklingt
in windigen Nächten
auf dünnen Servietten stehen letzte Zeilen:
gib auf dich Acht, mein liebes Kind!

ihre Gebete sind kühlende Schleier
sorgenvolle Blicke ferner Zeit
heiter wie funkelnder Rauhreif
bedingungslos gütig und rein
die kein Hass begreift
vom Unrecht der sie traf
und mein siechender Schlaf...

der mich vom Leben trennt
welches sie bedingungslos mir gab




© j.w.waldeck 2012
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